Я люблю свой город.
Приехала вчера в пять утра. Выходя из вагона, услышала диалог:
— А вы из Киева? — спрашивает молодой человек на перроне.
— Нет, — отвечает ему девушка, которая ехала с нами в соседнем купе.
— А поезд?
На остановке маршруток к нам подходит таксист:
— Мадам, шё вы решили? Будем ехать или будем постоять?
И в финале благообразный монах с окладистой бородой, ведя под руки двух матрон в норковых шубах в пол, ничтоже сумняшеся переходит улицу в трех метрах от подземного перехода. Дорога восьмиполосная, и даже в пять утра транспорта на ней не то чтобы мало. Над этой троицей остро не хватает крыльев Ангела-Хранителя — хотя, может, я просто не заметила.